Черно-белый пепел чужой сгоревшей жизни оседает на расницы. От пепла текут тихие теплые слезы. Они даже не текут, а скорее крадутся так, что чувствуется как каждая слеза прокладывает свой прохладный путь, ведомая силой притяжения к уголкам губ. Внутри все переворачивается точно песочные часы от случайных фраз, но слишком уж точно попадающих в текст с моими внутренними. Видимо мы случайно вытащили из волшебной шляпы жизни одни и те же тексты. Тебе правда достался текст в рифму, а в моем словно перепутали местами все предложения. Но текст на самом деле тот же. Как же все запутанно и не понятно.
Можно только представить себя героиней какой-нибудь черно-белой короткометражки, затеряной на сборке мало кому известных режиссеров, пылящейся на полке в полуподвальном магазинчике. Черно-белой жизни проносящейся мимо, потому что ты девушка в черном коротком пальто с растрепанными ветром волосами, бегущая вдоль бесконечного старого почерневшего кованого забора. Бегущая в своем ритме, но так, что на скорости исчезают металлические черные вертикальные полоски, и остается только картинка по ту сторону забора. Но только пальцы пачкаясь в грязи забора ударяя по каждой полоске в ритме ее серцебиения напоминают, что забор то все-таки есть и она с другой его стороны.