Предложения слишком сложны для меня сейчас. Даже самые простые. Они словно отторгаются организмом. Остаются только слова… вырванные из толстых орфографических внутренних словарей. Они пишутся на случайных листках бумаги. Будто не я им хозяйка, а они сами решают какое из них должно выйти на сцену моих размышлений в данный момент.

Слова… слова… бессмысленные или наоборот слишком осмысленные где-то внутри… важные или совершенный бред. Исписанные листки бумаги повсюду… на столе, перевернутые чтобы никто не приставал с вопросами. Потому что на эти вопросы я не смогу ответить. Листки в сумке. Поток слов…

Слова… слова… их слишком много в голове и все равно ими невозможно передать всего. Да даже хоть какую-то мало-мальски ценную часть. Ту часть, которую хочется и надо сказать. Либо таких слов, какие нужны, просто не существует. А когда пытаешься, то получается что-то не то. Ведь внутри это ощущается иначе. И сам понимаешь когда начинаешь произносить, что не получается. Чего-то не хватает… либо наоборот много лишнего…

Или быть может существует какой-то другой язык... способ, а я его не знаю. Ведь как-то же все должно быть устроено.

Убрали статистику посещений. Это самое лучшее, что только могли придумать.