Закрываю глаза. И рву руками слои обоев из книжных страниц, музыкальных партитур, обложек дисков, репродукций картин, рекламных брошюр, оберточной бумаги, денег. Ломая ногти. Отрываю огромными кусками. Вырываю начисто. Слой за слоем. Все несущественное. В надежде найти ту самую хрупкость. Ведь где-то она была. Где-то здесь. За всем этим.