Только такой порядок хорошо если хоть пару дней продержится.
А вообще не "моя" это комната. Не уютно мне в ней. Не уютно. Быть может только когда в ней бардак, тогда еще быть может и "моя".
Как же давно я не получала и не писала писем. Простых. Написанных от руки. Чернилами. С запахом. На бумаге, поверхность которой ощупываешь пальцами, и чернильные рисунки проникают сквозь кончики пальцев внутрь. Очень давно. Почти год назад. Так и не ответила.
Возможно кто-то узнает эту чудесную оранжевую коробочку, в которой я теперь и храню собрание чужих почерков. Удивительно как все то хорошее, что вмещают в себя все эти письма, помещается в такую маленькую емкость. Поверьте то, что там внутри, гораздо больше...