06/12/2007
Станции, затерянные в пространстве и времени, едва уловимые, точно нарисованные карандашом неуверенной рукой спросонья на салфетке в мчащемся вагоне. Или быть может это всего лишь узоры инея на окнах поезда. Есть ли они на самом деле? Или это всего лишь фантазии людей в поезде? Их воображение и желание, чтобы кто-то их где-то ждал... ждал всегда... не смотря ни на что. И есть ли эти поезда, которые всегда пролетают мимо из темноты в темноту. Может показалось? Может это призраки? Может тоже желания... ожидание... вечное? Вечно стоящие люди с белыми ресницами и другие, вечно едущие по кругу, но всегда мимо. Быть может это даже один и тот же поезд. И люди одни и те же... на перроне и там в тепле внутренностей металлического червя. Когда долго стоишь на холоде мозг начинает придумывать всевозможные варианты. И закрываешь глаза и слышишь биение металлического сердца... затухающий в сознании гул дыхания машины. Пока не становится совсем тихо. А затем открываешь глаза и оказываешься в темной липкой воздушной массе комнаты. Ночной потолок исследуют щупальцы фар редких машин, крадущихся в никуда. А тебя бьет озноб... и ресницы в инее.
— Рыжик... черт, аж мурашки по коже!!!
19/12/2007
Наверняка ты знаешь, что бывают такие дни вне календарей, вне названий, вне каких-либо временных ориентиров, дни словно стрекозы, застрявшие навечно в янтаре... золотистом... прозрачном. И смотришь изнутри на мир сквозь этот янтарь с пузырьками воздуха и все кажется другим. И ты самый тот настоящий. Самая что ни на есть суть. И янтарь этот не янтарь, а звуки неспешного пианино. Неспешного старого расстроенного пианино, которое делает именно это исполнение особенным, несовершенным с горьковатым привкусом чего-то настоящего. Хотя на самом деле это стандартная запись как и у многих миллионов. Но только ты то слышишь то, что и должно быть услышано. И поет кто-то... не важно как его идентифицируют по имени и вообще кто это. Просто кто-то поет тихим хрипловатым и уставшим голосом о том как ловит капли дождя, падающие с крыши. Сидит где-то... не важно где. В компании верного пианино и поет для того, кого считает Богом эту песню. А я тихонько подслушиваю... здесь. И это лучшее, что он когда-либо исполнял. Уверена. И внутри все замирает и только слышно как колотится сердце. И еще слышно как время забилось в угол подоконника и смотрит на край крыши, на падающие капли. Не смотря на то, что там на самом деле один снег. А оно просто смотрит и не считает капель. Оно не знает теперь, что такое счет. Оно сбилось. Сидит зажавшись, смотрит и думает и куда же оно шло... зачем? Ведь тут капли падают с крыши. Только совсем скоро придется ему опять пойти вперед в одном и том же ритме... шаг... шаг... шаг... И ждать, что кто-то быть может тоже случайно угодит в янтарь, как я сегодня, и оно сможет отвлечься и увидеть что-то новое, а не только деления на циферблате. Ах, оно рассеянное обронило минутную стрелку у меня на подоконнике.